Elle marche dans la rue, le sourire aux lèvres mais le regard triste. Elle porte un jean et une chemise à carreaux. Ses pieds sont nus, ses cheveux en liberté. Elle marche d'un pas pressé, avec certitude, les bras croisés ou les mains dans les poches. Le trottoir fourmille de passants mais aucun ne la bouscule. Tous s'esquivent sur son passage tant elle fixe en elle les sentiments abstraits. Quelques fois, ses pieds s'écrasent dans des flaques d'eau, résidus de l'orage passé, sans que cela ne la fasse réagir. Aucun obstacle ne semble pouvoir la perturber. Elle avance. Il lui arrive juste, en de rares occasions, de lever les yeux au ciel, apercevoir les nuages. Sans ralentir son allure, elle s'engouffre dans un immeuble, préfère les escaliers à l'ascenseur. Elle sonne à une porte, la mienne.
J'espère que je suis à pour lui ouvrir.
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